Книги автора: Владимир Дэс

«У меня стали расти рога. Заметил я это совершенно случайно. Парень я молодой, красивый, с богатой кудрявой шевелюрой. Работаю водителем на маршрутном такси у хозяина…»

«Фестиваль всегда праздник. Кинофестиваль – праздник вдвойне. А уж если кинофестиваль проводится в провинциальном городе – такой праздник соизмерим со вторым пришествием Христа…»

«Все живое на Земле имеет право на жизнь. Если оно хочет жить, конечно…»

«“Театр – это не зрелище от скуки”, – пришла мне в голову неожиданная фраза. Не то где-то прочитал, не то где-то услышал; не то поэт написал, не то критик какой выдумал. В общем, привязалась она ко мне, как банный лист. Трепал и трепал я эту фразу, да так, что к концу третьего дня от нее осталось только одно слово – «театр». Как раз в это время я шел мимо нашего знаменитого городского академического драматического театра, которому недавно, с опозданием всего в три года, отметили двухсотлетие. В честь юбилея театра орденами и медалями наградили нашего губернатора, мэра и ряд депутатов. Правда наградили и одного актера. Почетной грамотой. Посмертно…»

«Компания наша, летевшая во Францию, на Каннский кинофестиваль, была разношерстной: четыре киношника, помощник моего друга, композитор, продюсер и я со своей немой переводчицей. Зачем я тащил с собой немую переводчицу, объяснить трудно. А попала она ко мне благодаря моему таланту постоянно усложнять себе жизнь…»

«Если одного молодого человека из провинциального города привезти в столичный город и оставить там на произвол судьбы, он, конечно, может влип путь в какую-нибудь нелепую историю, но не обязательно. Если же одного молодого человека из провинциального города привезти в Северную Столицу и сдать на руки другому молодому человеку из другого провинциального города, то вдвоём они сделают все, чтобы за рекордно короткое время попасть в нелепейшую и смешнейшую историю…»

«Этот город для французов основали греки. Но очень давно. Мне же этот город подарил мой друг Ришар, пригласив на Российский фестиваль искусств. И вот теперь я летел в «вольный город» Марсель…»

«Кафе возле рынка, под большими синими грибками, создавало иллюзию прохлады для тех, кто проезжал мимо в душных автобусах. Но только иллюзию. Не более. Под грибками было так же душно, как в городском транспорте. Казалось, спасение от жары лишь в холодной кружке пива…»

«Америка – это шестнадцать часов полота через Северный Полюс. Огромный «боинг». Первый класс. Внимательные стюардессы. Приятная компания…»

«Наконец юная поэтесса сдалась. Облизнув пересохшие от страсти губы, я стал дрожащими от возбуждения пальцами расстегивать пуговички на ее шелковой блузке в мелкий цветочек. Осталась последняя, и тогда… Тогда я…»